午夜十二点，写字楼的电梯里，白得瘆人的灯光照着镜中的我。
妆容精致，衣着得体，但只有我自己知道，脚上那双八厘米的黑色高跟鞋，像一具优雅的刑具，正对我的双脚执行着一场漫长的酷刑。
我靠在冰冷的轿厢壁上，疲惫地闭上眼，心里只有一个念头：回家，脱掉它，解放我那可怜的脚趾。
“你的脚，看着也挺疼的。”
一个幽幽的声音响起，那质感带着一丝冰凉的、犹如旧宣纸般。
我猛地睁开眼，电梯里依然只有我一个人。但镜子里，我的身后，不知何时多了一个模糊的身影。一个穿着靛青色旧式旗袍的、梳着一丝不苟发髻的“她”。
我看不清她的脸，却能清晰地看到她那双小得不可思议的、踩着绣花鞋的脚。
我的第一反应是恐惧，但随之而来的，是一种莫名的、居高临下的同情。“我这算什么，”我对着镜中的她说，像是在自我安慰，“我这是现代女性的选择。不像你，那叫封建压迫。”
她似乎是轻轻笑了一下，那笑声没有温度。
展开剩余75%“是啊，你有得选。”她慢慢地说，“那你今天，为什么选了这双让你疼的鞋呢？”
我一时语塞。
为什么？因为今天有个重要的提案，穿高跟鞋显得更专业、更有气场。因为晚上的酒会，穿它搭配裙子才够“得体”。因为我的上司，我的客户，我社交圈里的所有人，都默认这是一个“优秀职业女性”的标配。
“我……我愿意。为了美，为了更好的工作，这点痛算什么。”我的辩解显得苍白无力。
“我当年，也以为我愿意。”她的声音里，没有怨恨，只有一种历经世事的平静。
“我的娘亲告诉我，一双小脚，就能嫁个好人家，一辈子吃穿不愁。对我来说，那不是一双鞋，那是我活下去的全部指望。”
“你的‘美’，是为了前程。我的‘美’，也是为了前程。好像……也没什么不一样。”
我一把愣住，同时，在心底某个坚硬的角落里，缝隙纹路开始蔓延。
她继续说，声音飘渺：“他们夸我的步子好看，弱不禁风，惹人怜爱。那你呢？他们是不是也夸你穿上这鞋，显得腿长、性感、有女人味？”
“你看，我们都在用自己的身体，去扮演一个被他们喜欢的角色。”
我无言以对。
我一直为自己的“自由”而骄傲，此刻却发现，我所谓的自由，不过是从一个有形的牢笼，走进了另一个无形的牢笼。
“你至少还能脱掉它。”她看着我，仿佛看穿了我的一切。
“可当你脱掉它的时候，你有没有想过，你会不会因此失去一些东西？比如，某次重要的机会，某个人的青睐，或者，仅仅是所谓‘合群’的安全感？”
“如果一种‘选择’，不选的代价你承受不起，那它还算真正的‘自由’吗？”
“叮”的一声，电梯到了。
门开了，外面是空无一人的停车场。
我回头，镜子里，只剩下我自己，和一脸的仓皇。那个靛青色的身影，仿佛从未出现过。
我狼狈地走出电梯，再也忍不住，踢掉了脚上的高跟鞋。当我的双脚结结实实地踩在冰冷的混凝土地上时，一阵酥麻的、近乎痛苦的快感传遍全身。
我长长地舒了一口气。
那一刻我忽然明白，千百年来，那只定义我们身体的手，从未消失。
它只是变得更聪明了。
它不再用裹脚布，而是用“标准”、“潮流”、“期望”这些更柔软的东西，让我们心甘情愿地，为自己穿上那双华美而疼痛的“高跟鞋”。
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